El vuelo de las moscas

Fotografía de Magnus Muhr

Hay un laberinto de papel de periódico,

en él, un callejón sin salida en el que una simpática rubia

te invita a tomar café. "Te vendrá bien" insiste.

Remueves y soplas, mientras accedes a embarcarte

en viajes y proyectos fantasma. Pierdes el tiempo

planeando la hipotética jugada. STOP.

Retrocede hasta el inicio.

Cruza los dedos y lanza los dados.

Avanza pasillos interminables, 
idénticos y fríos, con luz de hospital. 

357 y se abre la puerta:

"Llegas tarde, tengo que irme a trabajar"
la mujer se marcha y 
te quedas a solas con un hombre

vestido de verde, postrado en la cama,

con el Marca por cabeza y una cicatriz en el pecho.

"¿Duele mucho?" te atreves a preguntar.

Y el hombre abandona su lectura y se abre la cicactriz.

Te asomas con cuidado y ves el hueco. Y él 

llora y te pregunta "¿qué han hecho con los restos?" 

Es hora de la medicina. Se acabó el tiempo. Retrocede 

tres pasillos a la derecha. Entra en la sala de los retretes parlantes.

Lejía, bilis y Listerine. Te has vuelto a perder.

¿Te das cuenta? Los pasillos se estrechan. 

¿Qué esperas conseguir?

 "Ya huelo el premio".

Avanza hasta la meta. 
Quieta.

Un espejo 

se planta frente a ti,
te muestra a tu oponente.